quarta-feira, 20 de agosto de 2008

Conjuntivite – 25/02/2008

Olho para minha mesa bagunçada, e me parece (por vezes) mais familiar que a minha própria casa.
O teclado,
Os papéis em desordem,
A garrafa plástica com um vestígio de água.
O copo de café sem cinzas, sem vestígios do café.
Um corpo com vestígios, metade cheio.
Depois de um dia cheio, metade sem Fé.
Tintas e anotações sem sentido daquelas anotações que registro com meus olhos acesos.
Minha vida permanece sentada enquanto eu permaneço igualmente sentada como estou agora.
Então levanto-me, cheia de coragem, como quem vai ousar
Com o espírito voltado para grandes realizações.
Mas logo me perco...
Estímulos me distraem.
Então, desço os elevadores e me desafio a fumar um cigarro.
(Todos os dias eu fumo, pelo menos, um cigarro).
E me testo quando desço os elevadores tentando ficar presente.
Me testo ao acender o cigarro, correndo poesia no pensamento.
E aconteço na minha prosa particular quando decido caminhar com verdadeiro movimento,
Como se derradeiro ele fosse...

[Não se caminha com movimento normalmente, as pessoas caminham estáticas porque não sabem de si, não se pertencem]

Mas o que me movimenta é aquela que sente
Aquela que se move dentro daquilo que sente (como se não fosse eu)
E meus olhos vêem e movem cores em mim, mas nos olhos dos outros...
Porque os meus estão inflamados...

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